В Вологде родился, окончил школу, пединститут (филфак), работал учителем, журналистом.
Виктор Вениаминович Коротаев — автор более 20 книг стихов, прозы, составитель уникальной антологии стихотворений русских поэтов о матери. Благодаря усилиям В. Коротаева увидел свет сборник стихов Н. Рубцова «Подорожники», составленный самим поэтом. Лауреат премий им. А. Фадеева (за поэму «Славянка»), им. Н. Островского и им. А. Яшина; кавалер ордена «Знак Почёта».
В последние годы жизни создал издательскую фирму «Вестник».
Умер в Вологде. В 2000 году на могиле открыт памятник В. В. Коротаеву.



* * *

Напрасно я ищу душе успокоенья
Среди густых лесов,
Среди озёрных вод.
Безрадостная мысль,
Лишённая сомненья:
Теперь оно уже
До смерти
Не придет.

Зато навек мои
Всплывающие луны,
Рождение росы,
И птицы всплеск ночной,
И тайный вздох сосны,
И листьев лепет юный,
И, наконец, мои —
Все звёзды до одной.

Зато среди гульбы
И чьей-то речи звонкой,
Средь благостных рулад
И праздничного дня
Молчанье старика
И тихий плач ребенка,
Как прежде,
Никогда
Не обойдут меня...



* * *

Река работала,
Как лошадь,
В оглоблях тесных берегов.
Она несла такие ноши,
Что мыло падало с боков.
Косилась охровая осень
На вороную масть воды,
И, как несмазанные оси,
Скрипели грузные плоты.
Река пыхтела от натуги,
Но всё же, гордая судьбой,
Мосты железные,
Как дуги,
Несла высоко над собой.
И плотогоны в кепках пегих,
Со лба стирая пот рукой,
Стояли,
Будто на телеге,
Расставив ноги широко.
Река несла свой жребий стойко
И продолжала трудный путь,
Мечтая в бухте,
Словно в стойле,
Хотя б часок
Передохнуть.



* * *

Дунул в окна полуночный ветер —
И с полей васильковых принёс
Горьковатые сумерки веток,
Золотистые полдни берёз,

Холодок родниковых ромашек,
Бражный дух молодых клеверов
И медовую солнечность кашек,
Что сомлели во мгле вечеров.

Сколько сразу — цветенья, кипенья
И волнения трав и ветвей!
А всего-то — одно дуновенье
От родимых российских полей.



* * *

Россия, белая от снега
И золотая от сосны...
Следы поспешного набега
Уже как будто не видны.
А сколько темной хмари было
И горькой мглы наволокло...
Но всё лазурью затопило
И белым снегом замело.
И над раздольем звучной рани,
Легко катясь во все концы,
Звенят в серебряном тумане,
Быть может, счастья бубенцы.
И, замирая в зыбких сенцах,
С особым вкусом,
Не спеша,
Любому звуку вторит сердце
И откликается душа.

#Виктор Коротаев, #антологиярусскоголиризмаххвек, #студияалександравасинамакарова, #русскийлиризм, #русскаяпоэзия,#АлександрВасинМакаров