Александр Бобров

(Родился 14 февраля 1944 г.)

 Александр Бобров

                                                                                                        2005 г.  Фото Е. Васильевой                            

Родился в 1944 году в подмосковном поселке Кучино. После окончания радиомеханического техникума работал по специальности на закрытом предприятии. Позже стал сотрудником Центральной детской туристической станции России, много ездил по стране. В 1973 году заочно окончил Литинститут и с тех пор переключился на литературную работу. Кандидат филологических наук, автор десяти сборников стихов, собиратель частушек. Александр Александрович Бобров — лауреат премий им. Дм. Кедрина, им. А. Фатьянова.

Живёт в Москве.

 

*  *  *

 

Дождь идёт и уходит на запад,

Оставляя в сосновых лесах

Загустевший, клубящийся запах

И смятенье у птиц в голосах.

 

Лес наводит порядок домашний:

Обсыхая, светлеют стволы,

И костёр, позабыто дымящий,

Покрывается коркой золы.

 

Перемятый малинник обилен,

Но не ягоды радуют взгляд —

С белых листьев, с лохматых малинин

Удлинённые капли летят.

 

И желна забывает о громе,

Резких стуков посыпался град…

Всё поёт и сверкает, как в доме,

Где была ты минуту назад.

 

 

ПАМЯТИ СОБРАТЬЕВ

 

Все они, ушедшие от нас

в рай, благоухающий широко,

собрались, чтоб встретить в должный час

душу Александра Блока.

                                           Владимир Набоков

 

В час, когда ушёл он одиноко

от житейских и державных бед,

собрались, чтоб встретить душу Блока,

Пушкин, Тютчев, Лермонтов и Фет.

 

Я покой великих не нарушу,

но спрошу у неба в первый раз:

кто же нашу высохшую душу

встретит в запоздало звёздный час?

 

Как бы и кого ни возносили

или же — ни волокли в пыли,

есть поэты — отроки России,

те, что преждевременно ушли.

 

Помню их, уже неукоримых,

и надеюсь, что в конце концов

встретят их Анциферов, Гаврилов,

Блынский, Передреев и Рубцов…

 

 

*  *  *

 

Осеннее солнце не греет,

И лает собака навзрыд.

Всё рушится, деревенеет —

И чувство, и дело, и быт.

Но к вечеру в свете белёсом

Увидел нежданно вдали,

Как строились клином над плёсом

В пустых небесах журавли,

Кричали, прощаясь несмело…

Я замер с ведром у мостка,

И дужка легонько звенела,

Как в гулком пространстве тоска.

Я с ней не могу разобраться,

Но чувствую тайную власть.

И сладко, и страшно признаться,

Что осень опять удалась.

Источник

http://studia-vasin.ru/