Сергей Викулов

(26 сентября 1922 — 1 июля 2006)

Сергей Викулов

                                                                                                                           1944 г.

                                                        Фото из архива Белозёрского краеведческого музея

Родился в 1922 году в деревне Емельяновской Вологодской области. «Полуграмотные родители, деревенская школа, затем педучилище, а сразу после него военное училище…»*. Воевал с 1941-го до Победы, которую встретил в Австрии. Демобилизовавшись в 1946-м, окончил Вологодский педагогический институт, позже — Высшие литературные курсы. Первая книга стихов «Завоёванное счастье» увидела свет в 1949 году. С. Викуловым собраны и изданы несколько книг северного фольклора.

С 1968 по 1989 год работал главным редактором журнала «Наш современник».

Сергей Васильевич Викулов — автор нескольких десятков книг, лауреат Государственной премии РСФСР им. М. Горького. Награждён орденами Отечественной войны II степени, Красной Звезды (дважды), Трудового Красного Знамени (дважды), Дружбы народов, «Знак Почёта», медалями.

Жил в Москве.

______________________________________________________

* Российский автобиобиблиографический ежегодник. М., 1998. Т. 1. С. 130.

НА СЕНОКОСЕ

Ах, косила да косила —

под кустик косу бросила,

брусок под ветку ивову,

сама по тропке —

к милому!

Иду, жую травиночку,

на ту на луговиночку,

где мною на заметочку

взята рубаха в клеточку...

Иду —

кофтчонка белая

на мне — иду, несмелая,

в резиновых — прокосами —

в сапожках, мытых росами.

Навстречу мне

в два лучика

из-под льняного чубчика

поглядочка нестрогая:

— И то — пора залоговать... —

Костёр у ног попыхивал,

дымилась речка тихая,

и чай заварен быстренько

смородиновым листиком.

И я запомню навеки,

как брал меня он за руки,

как целовал, забавушка...

Как пахла мёдом травушка,

что чуть привяла, скошена...

Как он шептал мне на ушко:

«Любимая, хорошая...»

* * *

Начать бы так стихотворенье:

«Я помню чудное мгновенье...»

Но было всё совсем не так.

В окопе, перед наступленьем,

курили молча мы табак.

Час оставался до сраженья.

А там (на то она — война!)

кого-то спишет со снабженья

навечно ротный старшина.

Но не об этом, не об этом

всё ж думал я...

Меня ждала

в краю, где тихие рассветы,

девчонка нашего села.

Хорошие слова сказала

мне на прощание она...

Вставал рассвет. Грозя обвалом,

плыла над фронтом тишина.

Часы показывали восемь.

Шепча проклятия врагу,

в окоп свалился письмоносец

с тяжёлой сумкой на боку.

Конверт мне сунув:

— Не иначе,

как от неё опять, — сказал.

«Любимый мой!» — смеясь и плача,

я в первой строчке прочитал.

Но вот за дымным лесом где-то

проснулся гневный бог войны,

и в небо красная ракета

взлетела с нашей стороны.

Взлетела медленно, тревожно...

Я падал и вставал опять...

Я верил: счастье невозможно

из тысяч пушек расстрелять!

А пули пели. Мимо, мимо!..

И мины падали в траву.

Я знал, что мне необходимо

дожить, и верил: доживу!

...Так день за днём...

В огне и дыме

прошла зима, потом весна...

Всё ж опоздал я... Ты прости мне:

четыре года шла война.

Где ты теперь? Кто мне расскажет?

А впрочем, это всё равно:

я позабыл тебя. И даже

все письма сжёг давным-давно.

Забыл. Пришла пора иная...

Но я себе напрасно лгу:

я, о тебе не вспоминая,

о прошлом думать не могу.

Ведь ты со мною в дни ненастья

была на линии огня...

А это... это было счастьем,

по крайней мере для меня.

Источник